Durante muchos años pensé que ser fuerte era aguantar.

Seguir adelante intentando que nada me derrumbara.

Dejaba el miedo a un lado, ocupaba mi tiempo para no sentir, me exigía cada vez más y repetía una frase que muchas personas conocen bien:
"Yo puedo con todo."

Cuando la vida me trajo a Ponferrada, después de haber reconstruido mi vida una y otra vez en diferentes ciudades, ya cargaba con una mochila muy pesada.

Venía de vivir un divorcio años atrás y de la responsabilidad de volver a empezar de nuevo con un niño pequeño que dependía de mí.

Lo que vino después fue añadiendo más peso a esa mochila: trabajos en los que no me reconocía, incertidumbre, preocupaciones constantes, una autoestima muy frágil y una exigencia hacia mí misma que parecía no tener fin.

Había aprendido a seguir adelante sin mirar demasiado hacia dentro, sin escucharme.

Seguía pensando que ser fuerte era aguantar.

Cambiaban las circunstancias, pero yo seguía haciendo lo mismo: seguir, resolver, cuidar... y dejarme siempre para el final, cuando por dentro sentía que apenas podía sostenerme a mí misma.

Hoy entiendo que llevaba años viviendo profundamente desconectada de mí misma.

Había aprendido a sobrevivir... pero había dejado de escucharme.

Con los años descubrí que aquella forma de sobrevivir tenía un nombre:

DISOCIACIÓN

La mochila seguía pesando cada vez más.

Yo continuaba haciendo lo mismo de siempre: seguir adelante. Trabajaba en lugares donde no me reconocía, vivía completamente desmotivada y convencida de que solo tenía que aguantar un poco más.

Había días en los que el cansancio podía conmigo. Los dolores en mi cuerpo aparecían cada vez con más frecuencia y descansar ya no era suficiente para sentirme mejor. Yo seguía pensando que era una mala racha. Que ya se pasaría.

Hasta que un día mi cuerpo me dijo: "Hasta aquí".

Preparándome para ir a trabajar, perdí el conocimiento. Estuve horas inconsciente, sola en casa. Cuando desperté no entendía qué había pasado. Lo único que sabía era que algo había cambiado.

Comenzó un ingreso hospitalario y semanas de pruebas intentando encontrar una respuesta.

Después de semanas de incertidumbre, por fin llegó un diagnóstico: fibromialgia.

Recuerdo el alivio de, por fin, ponerle un nombre a lo que me estaba ocurriendo. Pensé que, al menos, ahora sabrían cómo ayudarme.

Pero no fue así.

Después del diagnóstico no llegaron las respuestas.

Llegaron más brotes.

Más dolor.

Más miedo.

Más frustración.

Y la sensación de que mi vida acababa de cambiar para siempre.

A todo eso se sumaron problemas de memoria, niebla mental, dificultad para encontrar las palabras y una enorme impotencia al sentir que mi propio cuerpo ya no respondía como antes.

Y, sin darme cuenta, cuanto peor me encontraba, más me castigaba. Más me exigía. Seguía intentando demostrar que podía con todo, cuando en realidad cada vez podía menos.

Como si todo aquello no fuera suficiente, mientras seguía ingresada en el hospital recibí la noticia de que me habían despedido. Fue uno de los momentos más duros de aquella etapa. No solo perdía un trabajo en el que, además, iba a ascender, sino que sentía que la vida volvía a romperse justo cuando más vulnerable estaba.

A todo ello se sumó una mala praxis durante una punción medular, que me obligó a guardar reposo absoluto.

Durante dos meses tuve que dejar mi vida en pausa y regresar a casa de mis padres(mi campamento base, así me gusta llamarlo cariñosamente) para recuperarme.

Hoy entiendo que fue la primera vez que mi cuerpo me obligó a detenerme. En aquel momento lo viví como un parón enorme.

Había dejado de escuchar lo que necesitaba. Poco a poco dejé de luchar por mí. Llegó un momento en el que me daba igual cómo estaba, porque ya no tenía fuerzas para enfrentarme a todo lo que sentía.

Y esa también fue una forma de castigar a mi propio cuerpo.

Con los años descubrí que aquella forma de vivir también tenía un nombre:

DESCONEXIÓN EMOCIONAL

Después del diagnóstico de fibromialgia tuve que aceptar una realidad muy difícil: trabajar por cuenta ajena ya no era una opción para mí.

No quería volver a vivir con el miedo de perder un trabajo cada vez que mi cuerpo no pudiera responder.

Poco a poco comprendí que tenía que buscar otra manera de salir adelante. No sentía que estuviera eligiendo un nuevo camino; sentía que era el único que me quedaba.

Entonces recordé una formación de masaje que había realizado dos años antes.

Para poder pagarla había trabajado durante meses, compaginando mi empleo con largas jornadas de hostelería los fines de semana. Cada turno, cada fin de semana, era una inversión en un sueño en el que todavía no me atrevía a creer.

Había supuesto un gran esfuerzo, pero nunca imaginé que algún día podría vivir de aquello.

Lo había estudiado porque siempre me había llamado profundamente la atención el masaje y porque, cuando mi cuerpo dolía, lo único que deseaba era que alguien pudiera aliviarlo con sus manos.

Sin embargo, seguía pensando que aquello nunca podría ser un trabajo "de verdad".

Dentro de mí había una voz que me repetía que necesitaba algo más estable, más seguro, más serio.

Empecé a dar mis primeros masajes mientras seguía compaginándolos con otros trabajos. Aún no confiaba en mí.

Simplemente intentaba abrirme camino con lo único que tenía en ese momento.

Hoy entiendo que nunca me faltó capacidad. Lo que me faltaba era creer en mí.

Con los años descubrí que aquello tenía un nombre:

INVALIDACIÓN PERSONAL

Al principio empecé a dar masajes por la voluntad. En realidad, ni siquiera sabía cuánto valía mi trabajo, porque yo misma todavía no era capaz de darle valor.

Un día llegó un cliente de Madrid que estaba de paso por Ponferrada.

Al terminar la sesión dejó dos billetes de veinte euros sobre la mesa.

Pensé que se había equivocado.

Hasta ese momento, las personas solían dejarme cantidades muy pequeñas y aquellos cuarenta euros me parecían una locura.

Recuerdo salir detrás de él para devolvérselos.

Entonces me miró y me dijo una frase que nunca olvidaré:

**«No me he equivocado. Esto es lo que vas a empezar a cobrar a partir de ahora. Tus manos son puro oro»**

Aquellas palabras cambiaron algo dentro de mí.

Fue la primera vez que alguien puso valor a algo que yo todavía no era capaz de valorar en mí.

Aquel día no cambiaron mis manos. Cambió la forma en la que empecé a mirarlas.

Hoy entiendo que el reconocimiento de los demás puede abrir una puerta, pero el verdadero cambio empieza cuando aprendes a reconocerte tú.

Con los años descubrí que aquello tenía un nombre:

RECONOCIMIENTO PERSONAL

A medida que iba creciendo profesionalmente, también fui ganando seguridad en mí misma y en mi forma de trabajar.

En aquellos primeros años trabajé junto a otras personas. Cada una desarrollaba una parte diferente del servicio y, durante un tiempo, pensé que aquella era la única forma de poder salir adelante.

Con el paso del tiempo me di cuenta de que la forma en la que quería acompañar a las personas era otra.

No me sentía realizada.

Sentía que aquella manera de trabajar ya no representaba quién era ni la profesional en la que quería convertirme.

Decidí que había llegado el momento de construir mi propio camino.

Quería crear un proyecto que dependiera únicamente de mí y reflejara la manera en la que yo entendía el acompañamiento a través del cuerpo.

Elegí empezar de nuevo.

Elegí seguir formándome.

Elegí construir una forma de trabajar que me permitiera acostarme cada noche con la tranquilidad de haber sido fiel a mí misma y a las personas que confiaban en mí.

Y fue ahí donde decidí construir un proyecto que llevara mi nombre: Anais Nufer.

Quería que representara la forma en la que realmente quería acompañar a las personas, pero también que fuera un homenaje a mi familia.  Porque, sinceramente, sé que sin su apoyo incondicional, nunca habría llegado hasta aquí.

Hoy entiendo que las decisiones más importantes de mi vida nunca nacieron de la comodidad.

Nacieron de la necesidad de ser coherente conmigo misma.

Con los años descubrí que aquella necesidad tenía un nombre:

COHERENCIA PERSONAL

A partir de ese momento comprendí que mi camino no había hecho más que empezar.

Siempre he sentido que, si quería acompañar de verdad a otras personas, primero tenía que seguir aprendiendo yo.

Por eso decidí formarme con profesionales de referencia en cada una de las disciplinas que han ido dando forma a mi manera de entender el cuerpo y el acompañamiento.

Primero llegó el Máster Internacional en Quiromasaje y Emprendimiento con Jordi Casalta, en la Escuela EUESPA, donde profundicé en el conocimiento del cuerpo desde una base sólida y profesional. Fue precisamente ahí, en esa primera formación, cuando sentí un clic definitivo dentro de mí. Pensé: «Sí se puede».
Me di cuenta de que realmente podía vivir de esta preciosa profesión y de que ya no necesitaba pasarme la vida buscando otros trabajos.

Después llegó Madhu Román, y mi primer contacto con las Relaciones Conscientes, Sexualidad Sagrada y el Masaje Tántrico en la Escuela Namasté. Ella fue mi primer contacto con el Tantra y una gran inspiración para mi a nivel personal y profesional.

Aquella experiencia despertó en mí el deseo de profundizar mucho más.

Continué con la formación en Sexualidad Consciente, Masaje Tántrico y Cura, junto a Verma Kalabati, una experiencia que transformó profundamente mi manera de sentir el cuerpo a través de la atención enfocada, la respiración y el tacto consciente.

Actualmente continúo mi formación como Facilitadora Tántrica para mujeres junto a Anita Devi, en Tántrica School, con el propósito de seguir ampliando mi forma de acompañar a las personas desde la conciencia corporal, la presencia y la energía vital.

Y, en medio de ese camino, apareció Bioescucha, de la mano de David Vicente, en el Instituto de Bioescucha.

Desde el primer seminario sentí que había encontrado una forma de acompañar con la que me identificaba profundamente.

No era solo una técnica ni una terapia más.

Era una visión completamente holística del cuerpo, donde los huesos, las fascias, los músculos y el sistema nervioso se escuchan como un todo.

No elegí Bioescucha por ser una terapia diferente.

La elegí porque fue la primera vez que sentí que una forma de acompañar representaba todo aquello en lo que yo llevaba años creyendo.

Detrás de cada paso que doy hay personas que un día decidieron compartir conmigo su conocimiento.
Hoy quiero honraros y daros las gracias.

Porque vuestra sabiduría no solo me enseñó una profesión; también transformó mi manera de mirar, de sentir y de acompañar a los demás.

Hoy sé cómo se llama eso:

LEGADO